poesia

POESIA

Uma antologia de poetas e sempre, por sua natureza uma obra incompleta e marcada pelo subjectivismo, preferências e discutível critério de quem a organiza.

Aceite este principio, mais vale tirar dele todas as vantagens e liberdades do que recusa-las em troca de menores benefícios para o leitor que não procure um texto erudito e pedagógico, mas so algumas paginas que goste de ler e de reler. Por isto, como em nenhuma outra, nesta assentara bem a chancela de incompleta e arbitraria.

Não queremos afirmar que as poesias aqui reunidas sejam, sem duvida, as melhores, nem que estejam aqui todos os grandes poetas da literatura portuguesa. Já fazemos uma afirmacao muito importante ao dizer que escolhemos algumas das melhores poesias de alguns dos maiores poetas. Dos antigos, que o arcaísmo da expressão mais distancia do leitor de hoje, transcrevemos apenas uma outra poesia ou breves trechos escolhidos a laia de prefacio e exemplo da raiz lírica dos grandes mestres que se lhes seguem. Sem intento de incluir representantes de todas as épocas e géneros, saltamos do século XVI para o século XIX, com a leveza que ao diante se vera, o que não e afirmar que no tempo interdiante se vera, o que não e afirmar que no tempo intermédio não tenha havido grandes poetas e que so nos tempos modernos os tenha tornado a haver. O leitor curioso pode recorrer as antologias mais completas e bem ordenadas que por ai correm, corrigindo as nossas faltas, e dirá que nestas paginas houve a intencao de so dar grande lugar aos poetas modernos a par dos velhos mestres de quem o interesse e a licao viva nos pareceram mais renovados e permanentes ao longo das modas e dos tempos.

JOAO ROIZ DE CASTELO-BRANCO

De quem pouco se sabe, não precisou de deixar no concioneiro geral (1516) mais do que esta cantiga, para se celebrizar na historia da poesia portuguesa como um artista da forma e um verdadeiro poeta.

CANTIGA, PARTINDO-SE

Senhora, partem tam tristes

Meus olhos por vos, meu bem,

Que nunca tam trises vistes

Outros nenhuns por ninguém.

Tam trises, tam saudosos,

Tam doentes da partida,

Tam cansados, tam chorosos,

Da morte mais desejosos

Cem mil vezes que da vida.

Partem tam tristes os tristes,

Tam fora d’esperar bem,

Que nunca tam tristes vistes

Outros nenhuns por ninguém.

BERNADIM RIBEIRO

Nasceu por fins do século XV e estudou em Coimbra, onde se formou em leis. O sentimentalismo amoroso exarcebado, a subtil interpretacaio da paixão amorosa, a humanizacao da natureza, estão na sua obra em verso ou em rposa como características das mais constantes do nosso lirismo.

SEXTINA

Ontem pos-se o sol, e a noute

Cobriu de sombra esta terra,

Agora e já outro dia,

Tudo torna, torna o sol;

So foi a minha vontade

Para não tornar co’o tempo!

Todalas coisas, per tempo,

Passam, como dia e noute;

Ua so, minha vontade,

Não, que a dor comigo a aterra;

Nela cuido em quanto há sol,

Nela em quanto não há dia.

Mal quiero per um so dia

A todo outro dia e tempo,

Que a mim pos-se-me o sol

Onde eu so temia a noute;

Tenho a mim sobre a erra,

Debaixo minha vontade.

Dentro na minha vontade

Não há momento do dia

Que não seja tudo terra;

Ora ponho a culpa ao tempo,

Ora a torno a por a noute:

No milhor pon-se-me o sol!

Primeiro não haverá sol

Que eu descanse na vontade,

Pon-se-me ua escura noute

Sobre a lembrança de um dia…

Inda mal porque houve tempo

E porque tudo foi terra.

Haver de ser tudo terra

Quanto há debaxo do sol

Me descansa, porque o tempo

Me vingara da vontade;

Se não que antes deste dia

Há-de passar tanta noute!

CRISTOVAO FALCAO

Parece ter sido o autor da écloga crisfal,

Que alguns historiadores da literatura julgam

ser de Bernardim ribeiro, dadas as suas

grandes afinidades com aspectos principais

da obra do autor da menina e moca. «in dúbio pró reo.»

CRISFAL

Minhas lágrimas cansadas,

Sem descanso nem folgunca,

A minha trise lembrança

Vos tem tão aviventadas

Como morta a esperança.

Correi de toda vontade,

Que esta vos não faltara.

Mas isto como será?

Pedi-la-ei a saudade,

E a sasudade ma dará.

Todos os contentamentos

Da minha vida passaram,

E, em fim, não me ficaram

Senão descontentamentos

Que de mim se contaram.

Destes, pólo meu pecado

-inda que nunca pequei

a quem amo e amarei –

nunca desacompanhado

me vejo, nem me verei.

Faz-me esta desconfiança

Ver meu remédio tardar,

E já agora esperar

Não ousa minha esperança,

Por me mais não magoar.

Se por isso desmereço

De-se-me a culpa assim,

E seja já com a fim

-que há muito que me conheço

aborrecido de mim.

Vida de tam longos males

Como não cansas de ser!

Que eu canso já de viver,

E o eco destes vales

Cansa de me responder.

As ribeiras, em eu ve-las,

Correm mais do que e seu foro,

Entrando meu chrar nelas;

E, pois ajudam meu choro,

Quero so falar com elas.

LUIS DE CAMOES

Frequentou estudos superiores em Coimbra e teve uma vida boémia e agitada, de que algumas coisas se sabem e muitas se ignoram. Foi soldado em africa e exerceu cargos públicos no oriente, onde as complicacoes e aventuras da sua vida continuaram. Sabe-se que andou por Goa, pelo golfo pérsico, por ternate, pela china e pela costa da cochinchina, onde naufragou, conseguindo salvar a nado o manuscrito de os lusíadas. Regressou a Lisboa em 1569 e três anos depois de publicar os lusíadas morreu na miséria.

O ideal clássico, harmonia e medida, equilíbrio duma personalidade que nada perturba, esta em camões conseguido no mais alto grau. Onde os seus versos nos parecem mais fáceis e naturais, ai se revela o grande artistae profundo conhecedor da língua e da técnica métrica e rítmica, o honesto estudo com larga experiência misturado, como o poeta diz.

A profundiade e a sinceridade do seu sentimento poético fazem que não se desvie nunca para formalismos frios e artificiasis, habilidades e jogos sem sentido.

Foi o aventureiro, o soldado, o amante apaixonado, o boémio de fraca e forte espada, mas foi também o homem culto que aproveitou essa experiência e em cuja obra se reflectem, com superior consciência, todos os problemas e ideias da sua época.

Alem de ser o épico genial de os lusíadas, e o maior dos nossos poetas líricos.

CANCAO

Vão as serenas aguas

Do  Mondego descendo,

E, mansamente, ate o mar não param;

Por onde as minhas magoas,

Pouco e pouco crescendo,

Para nunca acabar se começaram.

Ali se me mostraram,

Neste lugar ameno

Em que inda agora mouro,

Testa de neve e de ouro,

Riso brando e suave, olhar sereno,

Um gesto delicado,

Que sempre na alma me estará pintado.

Nesta florida terra,

Leda, fresca e serena,

Ledo e contente para mim vivia;

Em paz com minha guerra,

Glorioso co’a pena

Que de tão belos olhos procedia.

De um dia em outro dia

O esperar me enganava;

Tempo longo passei,

Com a vida folguei,

So porque em bem tamanho se empregava.

Mas que me presta já,

Que tão formosos olhos não os há?

Oh! Quem me ali dissera

Que de amor tão profundo

O fim pudesse ver eu alguma hora!

E quem cuidar pudera

Que houvesse ai no mundo

Apartar-me eu de vos, minha senhora!

Para que, desde agora,

Já perdida a esperança,

Visse o vão pensamento

Desfeito em um momento,

Sem me poder ficar mais que a lembrança,

Que sempre estará firme,

Ate no derradeiro despedir-me.

Mas a mor alegria

Que daqui levar posso

E com que defender-me triste espero

E que nunca sentia,

No tempo que fui vosso,

Quererdes-me vos quanto vos eu quero;

Porque o tormento fero

De vosso apartamento

Não vos dará tal pena

Como a que me condena,

Que mais sentirei vosso sentimento

Que o que a minha alma sente.

Morra eu, senhora, e ficai vos contente!

Tu, cancao, estarás

Agora acompanhado

Por estes campos estas claras aguas,

E por mim ficaras

Com choro suspirando,

Por que, ao mundo dizendo tantas magoas,

Como uma alrga historia

Minhas lágrimas fiquem por memoria.

SONETO

Aquela triste e leda madrugada,

Cheia toda de magoa e de piedade,

Enquanto houver no mundo saudade

Quero que seja sempre celebrada.

Ela so, quando amena e marchetada

Saia, dando ao mundo claridade,

Viu aparar-se de fia outra vontade,

Que nunca poderá ver-se apartada.

Ela so viu as lágrimas em fio,

Que duns e doutros olhos derivadas,

Se acrescentaram em grande e largo rio;

Ela viu as palavras magoadas,

Que puderam tornar o fogo frio

E dar descanso as almas condenadas.

SONETO

Alma minha gentil, que te partise

Tão cedo desta vida, descontente,

Repousa la no céu eternamente

E viva eu ca na terra sempre triste.

Se la no assento etéreo, onde subsiste,

Memoria desta vida se consente,

Não te esqeucas daquele amor ardente

Que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode mereecer-te

Algua cousa a dor que me ficou

Da magoa, sem remédio, de perder-te,

Roga a deus, que teus anos encurtou,

Que tão cedo de ca me elve a ver-te

Quão cedo de meus olhos te levou.

SONETO

Erros meus, ma fortuna, amor ardente

Em minha perdicao se conjuraram;

Os erros e a fortuna sobejaram,

Que para mim bastava o amor somente.

Tudo passei; mas tenho tão presente

A grande dor das cousas que passaram

Que as magoadas iras me ensinaram

A não querer já nunca ser contente.

Errei todo o discurso de meus anos;

Dei causa que a fortuna castigasse

As minhas mal fundadas esperanças.

De amor não vi senão breves enganos…

Oh! Quem tanto pudesse que fartasse

Este meu duro génio de vinganças!

ENDECHAS A BARBARA

Aquela cativa,

Que me tem cativo,

Porque nela vivo

Já não quer que viva.

Eu nunca vi rosa

Em suaves molhos,

Que para meus olhos

Fosse mais formosa.

Nem no campo flores,

Nem no céu estrelas,

Me parecem belas

Como os meus amores:

Rosto singular,

Olhos sossegados,

Pretos e cansados,

Mas não de matar;

Ua graça viva,

Que neles lhe mora,

Para ser senhra

De quem e cativa;

Preos so cabelos,

Onde o povo vão

Perde opinião

Que os louros são belos.

Pretidão de amor!

Tão doce a figura,

Que a neve lhe jura

Que trocara a cor.

Leda mansidão,

Que o siso acompanha;

Bem parece estranha,

Mas barbara não.

Presença serena,

Que a tormenta amansa:

Nela enfim descnasa

Toda a minha pena.

Esta e a cativa

Que me em cativo;

E, pois nela vivo,

E forca que viva.

CANCAO

Vinde ca, meu tão certo secretario

Dos queixumes que sempre ando fazendo,

Papel, com quem a pena desafogo!

As sem razoes digamos que, vivendo,

Me faz o inexorável e contrario

Destino, surdo a lágrimas e a rogo.

Lancemos agua pouca em muito fogo;

Acenda-se com gritos um tormento

Que a todas as memorias seja estranho.

Digamos mal tamanho

A deus, ao mundo, a gente e, enfim, ao vento,

A quem já muitas vezes o contei,

Tanto debalde como o conto agora;

Mas, já que para errores fui nascido,

Vir este a ser um deles não duvido.

E, pois já de acertar estou tão fora,

Não me culpem também se nisto errei.

Sequer este refugio so terei:

Falar e errar, sem culpa, livremente.

Triste qeum de tão pouco esta contente!

Já me desenganei que de queixar-me

Não se alcança remédio: mas quem pena

Forcado lhe e gritar, se a dor e grande.

Gritearei; mas e débil e pequena

A voz para poder desabafar-me,

Por que nem com gritar a dor se abrande.

Quem me dará, sequer, que fora mande

lágrimas e suspiros infinitos,

igiausis ao mal que dentro na alma mora?

Mas quem pode alguma hora

Medir o mal com lágrimas ou gritos?

Direi, enfim, aquilo que me ensinam

A ira e magoa, e delas a lembrança,

Que outra dor e por si mais dura e firme.

Chegai, desesperados, para ouvir-me,

E fujam os que vivem de esperança

Ou aqueles que nela se imaginam,

Porque amor e fortuna determinam

De lhes deixar poder para entenderem,

A medida dos males que tiverem.

Quando vim da materna sepultura

De novo ao mundo, logo me fizeram

Estrelas infelices obrigado;

Com er livre alvedrio, mo não deram,

Que eu conheci mil vezes na ventura

O melhor, e o pior segui, forcado.

E, apra que o tormento conformado

Me dessem do’a idade, quando abrisse,

Inda menino, os olhos, brandamente,

Mandam que, diligente,

Um menino sem olhos me ferisse.

As lágrimas da infância já manavam

Com uma saudade namorada;

O som dos gritos que no berço dava,

Já como de suspiros me soava.

Co’a idade o fado estava concerado;

Porque, quando, por acaso, me embalavam,

Se de amor tristes versos me cantavam,

Logo me adormecia a natureza,

Que tão conforme estava a co’a tristeza.

Foi minha ama uma fera; que o destino

Não quis que mulher fosse a que tivesse

Tal nome para mim; nem a haveria.

Assim criado fui, pró que bebesse

O veneno amoroso, de menino,

Que na maior idade beberia,

E, por costume, não me mataria.

Logo então vi a image e semelhança

Daquela humana fera tão formosa,

Suave e venenosa,

Que me criou aos peitos da esperança;

De quem eu vi depois o original,

Que de todos os grandes desatinos

Faz a culpa soberba e soberana.

Parece-me que tinha forma humana,

Mas cintilava espíritos divinos.

Um meneio e presença tinha tal

Que se vangloriava todo o mal

Na vista dela; a sombra, co’a viveza,

Excedia o poder da natureza.

Que género tão novo de tormento

Teve amor, sem que fosse não somente

Provado em mim, mas todo executado!

Implacáveis durezas, que ao fervente

Desejo, que da forca ao pensamento,

Tinham de seu propósito abalado,

E corrido de ver-se e infjuriado:

Aqui, sombras fantásticas, trazidas

De algumas temerárias esperanças;

As bem-aventurancas

Também nelas pintadas e fingidas.

Mas a dor do desprezo recebido,

Que todo o fantasiar desatinava,

Estes enganos punha em desconcerto.

Aqui o adivinhar, e o ter por certo

Que era verdade quanto adivinhava,

E logo o desdizer-me, de corrido:

Dar as cousas que via outro sentido,

E para tudo, enfim, buscar razoes;

Mas eram muitas mais as sem-razoes.

Não sei como sabia estar roubando,

Co’os raios, as entranhas, que fugiam

Para ela pelos olhos, subtilmente!

Pouco a pouco, invisíveis me saiam,

Bem como do véu húmido exalando

Esta o subtil humor o sol ardente.

O gesto puro, enfim, e transparente,

Para quemf iça baixo e sem valia

Este nome de belo e de formoso;

O doce e piedoso

Mover de olhos, que as almas suspendia,

Foram as ervas magicas que o céu

Me fez beber; as quais, por longos anos,

Nouro ser me tiveram trnasformado,

E tão contente de me ver trocado

Que as magoas enganava co’os enganos;

E diante dos olhos punha o véu

Que me encobrisse o mal, que assim cresceu,

Como quem, com afagos se criava

Daquela para quem crescido estava.

Pois quem pode pintar a vida ausente,

Com um descontentar-me quando via,

E aquele estar tão longe de onde estava;

O falar sem saber o que dizia;

Andar sem ver porr onde, e juntamente

Suspirar sem saber que suspirava?

Pois quando aquele mal me atormentava,

E aquela dor que das tartáreas aguas

Saiu ao mundo, e mais que todas dói,

Que tantas vezes soi

Duras iras tornar em brandas magoas?

Agora, co’o furor da magoa irado,

Querer e não querer deixar de amar;

E mudar noutra parte, por vingança,

O desejo, privado de esperança,

Que tão mal se podia já mudar?

Agora a saudade do passado,

Tormento puro, doce e magoado,

Que converter fazia estes furores

Em goadas lágrimas de amores?

Que desculpas comigo so buscava,

Qundo o suave amor me não sofria

Culpa na cousa amada, e tão amada!

Eram, enfim, remédios que fingia

O medo do tormento, que ensinava

A vida a sustentar-se de enganada.

Niso uma parte dela foi passada,

Na qual, se tive algum conentamento

Breve, imperfeito, tímido, inocente,

Não foi senão semente

Dum comprido, amaríssimo tormento,

Este curso contino de tristeza,

Estes passos vãmente derramados,

Me foram apagando o ardente gosto,

Que tão de siso na alma tinha poso,

Daqueles pensamentos namorados

Com que criei a tenra natureza,

Que, do longo costume da aspereza,

Conra quem forca humana não resiste,

Se converteu no gosto de ser triste.

Desta arte a vida em outra fui trocando;

Eu não, mas o destino fero, irado,

Que eu inda assim, por outra a não trocara.

Fez-me deixar o pátrio ninho amado,

Passando o longo mar, que ameaçando

Tantas vezes me esteve a vida cara.

Agora experimentando a fúria rara

De Marte, que nos olhos quis que logo vissee e tocasse o acerbo fruto seu

( e neste escudo meu

a pintura verão do infesto fogo);

agora peregrino, vago, errante,

vendo nacoes, linguagens e costumes,

céus vários, qualidades diferentes,

so por seguir com passos diligentes

a ti, fortuna injusta, que consumes

as idades, levando-lhes diante

uam esperança em vista de diamante,

mas, quando das mãos cai, se conece

que e frágil vidro aquilo que aparece.

A piedade humana me faltava,

A gente amiga já contraria via,

No perigo primeiro; e no segundo,

Terra em que por os pés me falecia,

Ar para respirar se me negava,

E faltava-me, enfim, o tempo e o mundo.

Que segredo tão árduo e tão profundo:

Nascer para viver, e para a vida

Faltar-me qaunto o mundo tem para ela!

E não poder perde-la,

Estando tantas vezes já perdida!

Enfim, não houve trance de fortuna,

Nem perigos, nem casos duvidosos,

Injustiças daqueles que o confuso

Regimento do mundo, antigo abuso,

Faz sobre os outros homens poderosos,

Que eu não passasse, atado a fiel coluna

do sofriment meu, que a importuna

Perseguicao de males em pedaços

Mil vezes fez, a forca de seus braços.

Não conto tanto os males como aquele

Que, depois da tormenta procelosa,

Os casos dela conta em porto ledo;

Que inda agora a fortuna flutuossa

A tamanhas misérias me compele

Que de dar um so passo tenho medo

Já de mal que me venha não me arredo,

Nem bem que me faleça já pretendo,

Que para mim não vale astúcias humana;

Da forca soberana

Da providencia, enfim, divina pendo.

Isto que cuido e vejo, as vezes tomo

Para consolacao de tantos danos.

Mas a fraqueza humana, quando lança

Os olhos no que corre, e não alcança

Senão memoria dos passados abnos,

As aguas que então bebo e o pão que como

Lágrimas tristes são, que eu nunca domo,

Senão com fabricar na fantasia

Fantásticas pinturas de alegria.

Que, se possível fosse que tornasse

O tempo para trás, como a memoria,

Por os vestígios da primeira idade,

E, de novo tecendo a antiga historia

De meus doces errores, me levasse

Por as flores que vi da mocidade;

E a lembrança da longa saudade

Então fosse maior contentamento,

Vendo a conversacao leda e suave

Onde uma e outra chave

Esteve de meu novo pensamento,

Os campos, as passadas, os sinais,

A vista, a neve, a rosa, a formusora,

A graça, a mansidão, a cortesia,

A singela amizade, que desvia

Toda a baixa tencao, terrena, impura,

Como a qual outra alguma não vi mais…

Ah! Vas memorias! Onde me levais

O débil coracao, que inda não posso

Domar bem este vão desejo vosso?

Não mais, cancao, não mais; que irei falando,

Sem o sentir, mil anos. E se acaso

Te culparem de larga e depesada,

Não pode ser, lhe dize, limitada

A agua do mar em tão pequeno vaso.

Nem eu delicadezas vou cantando

Co’o gosto do louvor, mas explicando

Puras verdades já por mim passadas.

Oxalá foram fabulas sonhadas!

FRANCISCO RODRIGUES LOBO

Formou-se em direito, em Coimbra, tendo cultivado vários géneros literários, tais com a novela, o «romance» em verso, o poema épico, a epistologia, etc. principalmene nas composicoes em verso, atingiu uma alta perfeicao de forma, numa sabia conjugacao da frase de sabor popular com a de estilo culto, que leh dão um lugar de mestre pintor da natureza e de artisa da xpressao literária.

CANTIGA

Descalça vai para a fonte

Leanor pela verdura;

Vai fermosa, e não segura.

A talha leva pedrada,

Pucarinho de feicao,

Saia de cor de limão,

Beailha soqueixada;

Cantando de madrugada

Pisa as flores na verdura:

Vai fermosa, e não segura.

Leva na mão a rodilha

Feita da sua oalha,

Com uma sustenta a talha,

Ergue com outra a fraldilha;

Mosra os pés por maravilha,

Que a neve deixam escura:

Vai fermosa, e não segura.

As flores por onde passa,

Se o pe lhe acerta de por,

Ficam de inveja sem cor

E de vergonha com graça;

Qualquer pegada que faca

Faz lorescer a verdura:

Vai fermosa, enao segura.

Não na ver o sol lhe val

Por não ter novo inimigo,

Mas ela corre perigo

Se na fonte se ve tal;

Descuidada deste mal

Se vai ver na fonte pura:

Vai fermosa, e não segura.

MANUEL MARIA BARBOSA DU BOCAGE

Nasceu em setubbal e andou pelo oriente, como camões, com quem cotejou a sua vida e desgraças. A época em que viveu não lhe foi propicia a realizacao de uma obra isenta dum verbalismo convencional e retórico, que hoje nos soa falso e risível.

Apesar de tudo, os seus sonetos são duma perfeicao formal que so alguns grandes poetas alcançaram.

Já sobre o coche de ébano estrelado

Deu meio giro a noie escura e feia;

Que profundo silencio me rodeia

Neste deserto bosque, a luz vedado!

Jaz entre as folhas zéfiro abafado,

O Tejo adormeceu na lisa areia;

Nem o mavioso rouxinol gorjeia,

Nem pia o mocho, as trevas costumado.

So eu velo, so eu, pedindo a sorte

Que o fio, com que esta minha alma presa

A vil matéria lânguida, me corte.

Consola-me este horror, esta triseza,

Porque a meus olhos se afigura a morte

No silencio total da natureza.

Triste qeum ama, cego quem se fia

Da feminina voz na va promessa!

Aspira a ve-la estável! Mais depressa

O facho apagara, que espalha o dia.

Alada exalacao, que na sombria,

Tacita noite os ares atravessa,

Foi comigo a paixão volúvel dessa,

Que o peito me afagava, e me feria.

Do desengano o bálsamo lhe aplico,

E a teus laços, amor, sem medo exponho

Dos benficos céus o dom mais rico.

Vejo mil circes plácido, risonho;

E se fe me prometem, ouço, e fico

Como quem despertou de aéreo sonho.

Fiei-me nos sorrisos da ventura,

Em mimos feminis, como fui louco!

Vi raiar o prazer, porem, tão pouco

Momentâneo relâmpago não dura:

No meio agora desta selva escura,

Dentro deste penedo húmido, e oco,

Pareço, ate no tom lúgubre, e rouco,

Triste sobra a carpir na sepultura.

Que estancia para mim tão própria e esta!

Causais-me um doce e fúnebre transporte,

Áridos matos, lobrega floresta!

Ah! Não me roubou tudo a negra sorte:

Inda tenho este abrigo, inda me resta

O pranto, a queixa, a solidão, e a morte.

Meu ser evaporei na lida insana

Do ropel das paixões que me arrastava,

Ah! Cego eu cria, ah! Mísero eu sonhava

Em mim, quase imortal, a essência humana!

De que inúmeros sois a mente ufana

A existência falaz me não doirava!

Mas eis sucumbe a natureza escrava

Ao mal, que a vida em sua origem dana.

Prazeres, sócios meus e meus tiranos,

Esta alma, que sedenta em si não coube,

No abismo vos sumiu dos desenganos.

Deus… o grande deus! Quando a morte a luz me roube,

Ganhe um momento o que perderam anos,

Saiba morrer o que viver não soube!

ANTERO DE QUENTAL

Em Coimbra se bracharelou em direito, e ai o seu talento e o vigor da sua inteligência o tornaram o mestre e mentor de grupo de homens notáveis com quem conviveu. Eça de queirós chamou-lhe: «um génio que era um santo.»

A inquietacao metafísica e a vontade de uma accao social teórico, a quem uma constante duvida anulava a continuidade necessária. «a natureza em mim e conservadora, so o espírito e que e revolucionário.» Antero oscila entre o ideal de uma grande fe nos homens e o desalento perante um mundo absurdo. Mas logo a sua consciência se revolta e ergue a bandeira de uma nova filosofia.

Se o ideologia filosófica e social não pode ser separada da obra poética de Antero, podemos, no entanto, dizer que não e o pensador que hoje se nos impõe, mas so o poeta de génio.

DESPONDENCY

Deixa-la ir, a ave, a qeum roubaram

Ninho e ilhós e tudo, sem piedade…

Que a leve o ar sem fim da soledade

Onde as asas partidas a levaram…

Deixa-la ir, a vela que arrojaram

Os tufões pelo mar, na escuridade,

Quando a noite surgiu da imensidade,

Quando os ventos do sul se levantaram….

Deixa-la ir, a alma lastimosa,

Que perdeu fe e paz e confianca,

A morte queda, a morte silenciosa…

Deixa-la ir, a nota desprendida

Dum canto extremo… e a ultima esperança…

E a vida… e o amor… deixa-la ir, a vida!

AMARITUDO

So por ti, astro ainda e sempre oculto,

Sombra do amor e sonho da verdade,

Divago eu pelo mundo e em ansiedade

Meu próprio coracao em mim sepulto.

De templo em templo, em vão, levo o meu culto,

Levo as flores duma intima piedade.

Vejo os votos da minha mocidade

Receberem somente escárnio e insulto.

A beira do caminho me assentei…

Escutarei passar o agreste vento,

Exclamado: assim passe quanto amei!

O minha alma, que creste na virtude!

O que será velhice e desalento,

Se isto se chama aurora a juventude?

SEPULTURA ROMANTICA

Ali, onde o mar quebra, num cachão

Rugidor e monótono, e os ventos

Erguem pelo areal os seus lamentos,

Ali se há-de enterrar meu coracao.

Queimem-no os sois da dusta solidão

Na fornalha do estio, em dias lentos;

Depois, no Inverno, so sopros violentos

Lhe revolvam em torno o árido chão…

Ate que se desfaça e, já tornado

Em impalpável po, seja levado

Nos turbilhões que o vento levantar…

Com suas lutas, seu cansado anseio,

Seu louco amor, dissolva-se no seio

Desse infecundo, desse amargo mar!

TORMENTO DO IDEAL

Conheci a beleza que não morre

E fiquei triste. Como quem da serra

Mais alta que haja, olhando aos pés a terra

E o mar, ve tudo, a maior nau ou torre.

Minguar, fundir-se, sob a luz que jorre:

Assim eu vi o mundo e o que ele encerra

Perder a cor, bem como a nuvem que erra

Ao por do sol e sobre o mar discorre.

Pedindo a forma, em vão, a ideia pura,

Tropeço, em sombras, na matéria dura,

E encontro a imperfeicao de quanto existe.

Recebi o baptismo dos poetas,

E, assentado entre as formas incompletas,

Para sempre fiquei pálido e triste.

NOCTURNO

Espírito que passas, quando o vento

Adormece no mar e surge a lua,

Filho esquivo da noite que flutua,

Tu so entendes bem o meu tormento…

Como um canto longiquo – triste e lento –

Que voga subtilmente se insinua,

Sobre o meu coracao, que tumultua,

Tu vertes pouco a pouco o esquecimento…

A ti confio o sonho em que me leva

Um instinto de luz, rompendo a treva,

Buscando, entre visões, o eterno bem.

E tu entendes o meu mal sem nome,

A febre de ideal, que me consome,

Tu so, génio da noite, e mais ninguém!

A VIRGEM SANTISSIMA

Num sonho todo feito de incerteza,

De nocturna e indizível ansiedade,

E que eu vi teu olhar de piedade

E (mais que piedade) de tristeza…

Não era o vulgar brilho da beleza,

Nem o ardor banal da mocidade…

Era outra luz, era outra suavidade,

Que ate nem sei se as há na natureza…

Um místico sofrer… uma ventura

Feita so do perdão, so de ternura

E da paz da nossa hora derradeira…

O visão, visão triste e piedosa!

Fita-me assim calada, assim chorosa…

E deixa-me sonhar a vida inteira!

NA MAO DE DEUS

Na mão de deus, na sua mão direita,

Descansou afinal meu coracao.

Do palácio encantado da ilusão

Desci a passo e passo a escada estreita.

Como as flores mortais, com que se enfeita

A ignorância infantil, despojo vão,

Depus do ideal e da paixão

A forma transitória e imperfeita.

Como criança, em lobrega jornada,

Que a mãe leva no colo agasalhada

E atravessa, sorrindo vagamente,

Selvas, mares, areias do deserto…

Dorme o teu sono, coracao liberto,

Dorme na mão de deus eternamente!

O CONVERTIDO

Entre os filhos dum século maldito

Tomei também lugar na ímpia mesa,

Onde, sob o folgar, geme a tristeza

Duma ânsia impotente de infinito.

Como os outros, cuspi no altar avito

Um rir feito de fel e de impureza…

Mas um dia abalou-se-me a firmeza,

Deu-me rebate o coracao contrito!

Erma, cheia de tédio e de quebranto,

Rompendo os diques ao represo pranto,

Virou-se para deus minha alma triste!

Amortalhei na fe o pensamento,

E achei a paz na inércia e esqeucimento…

So me falta saber se deus existe!

MORS-AMOR

Esse negro corcel, cujas passadas

Escuto em sonhos, quando a sombra desce,

E, passando a galope, me aparece

Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas

E terríveis cruzou, que assim parece

Tenebroso e sublime, e lhe estremece

Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,

Formidável, mas plácido, no porte,

Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:

E o corcel negro diz:«eu sou a morte!»

Responde o cavaleiro:«eu sou o amor!»

SOLEMNIA VERBA

Disse ao meu coracao: olha pró quantos

Caminhos vãos andamos! Considera

Agora, desta altura fria e austera,

Os ernos que regaram nossos prantos…

Po e cinzas, onde houve flor e encantos!

E noite, onde fui luz de primavera!

Olha a teus pés o mundo e desespera,

Semador de sombras e quebrantos! –

Porem o coracao, feito valente

Na escola da tortura repetida,

E no uso do penar tornado crente,

Respondeu: desta altura vejo o amor!

Viver não foi em vão, se e isto a vida,

Nem foi de mais o desengano e a dor.

GOMES LEAL

Levou uma vida de literato boémio, ate acabar na miséria. Colaborou em jornais, publicou poemas panfletários e satíricos, alcançando uma larga celebridade.

A originalidade de imagenes e de expressão, ligada a uma profunda forca emocional, dão-lhe um lugar de relevo entre os grandes líricos portugueses.

A SENHORA DUQEUSA DE BRABANTE

Tem um leque de plumas gloriosas

Na sua mão macia e cintilante,

De anéis de pedras finas preciosas

A senhora duquesa de brabante.

Numa cadeira de espaldar doirado,

Escuta os galanteios dos barões.

- e noite: e, sob o azul morno e calado,

concebem os jasmins e os coracoes.

Recorda o senhor bispo accoes passadas.

Falam damas de jóias e cetins.

Tratam barões de festas e caçadas

A moda goda: - aos toques de clarins.

Mas a duqeusa e triste. – oculta magoa

Vela seu rosto de um solene véu.

- ao luar, sobre os tanques chora a agua…

- cantando, os rouxinóis lembram o céu…

o que e certo e que e pálida senhora,

a transcendente dama de brabante,

tem um filho horroroso… e de quem cora

o pai, no escuro, passeando errante.

E um filho horroroso e jamais visto! –

Raquítico, enfezado, excepcional,

Todo disforme, excêntrico, malquisto,

- pelos de fera, e uivos de animal!

Parece irmão dos cerdos e dos ursos,

Aborto e horror da brava natureza…

- em vão tentam barões, com mil discursos,

desenrugar a fronte da duqeusa.

Sempre a duqeusa e triste. – oculta magoa

Vela seu rosto de um solene véu.

- ao luar, sobre os tanques chora a agua…

- cantando, os rouxinóis lembram o céu…

ora o monstro morreu. – pelas arcadas

no palácio retinem festas, hinos.

Riem nobres, vilões, pelas estradas.

O próprio pai se ri, ouvindo os sinos…

Riem-se os monges pelo claustro antigo.

Riem vilões trigueiros das charruas.

Riem-se os padres, junto ao seu jazigo.

Riem-se nobres e peões nas ruas.

Riem aias, barões, erguendo os braços.

Riem, nos pátios, os truões também.

Passeia o duque, rindo, nos terraços.

- so chora o monstro, em alto choro, a mãe!...

so, sobre o esquife do disforme morto,

chora, sem trégua, a mísera mulher.

Chama os nomes mais ternos ao aborto…

- mesmo assim feio, a triste mãe o quer!

So ela chora pelo morto!... a magoa

Lhe arranca gritos que a ninguém mais deu!

- ao luar, sobre os tanques chora a agua…

- cantando, os rouxinóis lembram o céu…

MISERERE MI!...

Eis-me sentado e so, na rua da amargura,

Como um mendigo vil, de rota capa escura,

Sem ter pátria, nem lei.

Desci, mais do que Job, ao maleiro corruto.

- o pediosa mulher das trancas cor de luto,

misere mei!...

por teus olhos subtis, mais raros que as safiras,

as aras polui, fiz a batina em tiras,

minha estola rasguei.

Agora sou dagon, rei das dores insondáveis.

-o piedosa mulher dos olhos admiráveis,

misere mi!...

por teu amor, desci as trevas lacrimosas.

Por teu amor, vaguei nas ruínas leprosas.

Por ti uivei, chorei,

Nas gales, hospitais, na insónia, na demência.

- o piedosa mulher, senhora da clemência,

misere mei!...

como saul, cruzei as estradas devassas.

Nso cardos, nos tojais, nas alfurjas, nas praças,

Os farrapos larguei

Da minha alma sangrenta, estrelada em martírios.

- o piedosa mulher dos dedos cor dos lírios,

misere mei!...

por teu amor, desci as pávidas geenas

dos não ouvidos ais, das não ouvidas penas,

por ti, eu blasfemei.

Por ti eu me estorci nas palhas da enxovia…

- o piedosa mulher, flor da melancolia,

misere mei!...

bradam que te ofendi. – mas os teus olhos castos

mal conheceram como, as mãos postas, de rastos,

eu puli e escavei,

com meus prantos de sangue, as lapas dos retiros.

- o piedosa mulher, senhora dos suspiros,

misere mei!...

arrastei-me no po das solidões tisnadas.

No inferno das gales, nas insónias suadas,

De nostalgia, uivei,

Como o proscrito infeliz, nos grandes gelos russos.

- o piedosa mulher, senhora dos soluços,

misere mei!...

o suor empastou meus pávidos cabelos.

Junto ao leito febril, torvo de pesadelos,

Pai nem mãe encontrei!

So teu pranto sorvi, nas angustias agudas…

- o piedosa mulher, mãe das lágrimas mudas,

misere mei!...

agora, livre enfim dos ciclos da loucura,

já trnasportado os portais da babilónia escura,

mais orfao me encontrei.

Orfao, meu deus, de ti, dos teus ais, teus cuidados…

- o piedosa mulher, mãe dos abandonados,

misere mei!...

UMA CANCAO DE HILARIO

O vestido de noivado

Da rainha de kachmir

Era a diamantes bordado,

Como luar num terrado!...

Parecia o céu estrelado,

Ou a visão dum faquir

O vestido de noivado

Da rainha de kachmir.

Se e a via láctea, em suma,

Não há olhar que destrince!...

Nenhuma vista, nenhuma

Jurara se e neve ou pluma,

Se e leite, ou astro, ou espuma,

Nem o próprio olhar do lince…

Se e a via láctea, em suma,

Não há olhar que destrice!

Levava, nas mãos patrícias,

Leqye de rendas e sândalo…

Oh! Que mãozinhas… delicias

Para amimar com blandicias,

Para beijar com carícias,

Que adorariam um vândalo…

Levava, nas mãos patrícias,

Leque de rendas e sândalo.

Cor da lua, os sapatinhos

Eram mais subtis que o leque!...

Seu manto, púrpura e arminhos,

Não rojava nos caminhos,

Pois sua cauda, aos saltinhos,

Levava-a um núbio moleque.

Cor da lua, os sapatinhos

Era mais subtis que o leque!

Eis que, no meio da boda,

Entrou um moço estrangeiro…

Calou-se a alegria douda

Da grande assembleia, em roda!

E a brilhante sala toda.

Fitou o jovem romeiro.

Eis que, no meio da boda,

Entrou um moço estrangeiro…

Pegou no copo, com graça,

E brindou, em língua estranha…

E a rainha, a vista baca,

Como a um punhal que a trespassa,

Encheu de prantos a taça,

E o seu lenço de Bretanha…

Chorou baixo, ao ouvir, com graca,

Esse brinde, em língua estranha!

Encheu de pranto o vestido,

Encheu de pranto os anéis…

E, sem soltar um gemido,

Chorou, num pranto sumido,

O seu passado perdido,

Os seus amores tão fieis!...

Encheu de pranto o vestido,

Encheu de pranto os anéis.

Quem era o moço viajante

Que fez turbar a rainha?...

Era o seu primeiro amante,

Tão leal e tão constante,

Que, do seu reino distante,

Brindar ao passado vinha…

Tal era o moço viajante,

Que fez turbar a rainha.

Saudades de amor quebrado

Fazem lágrimas cair!

Por um brinde ao amor passado,

Ficou de pranto alagado

O vestido de noivado

Da rainha de kachmir.

Saudades de amor quebrado

Fazem lágrimas cair!

CESARIO VERDE

Uma visão da realidade, que, por tão nítida, transfigura a imagem vulgar, regressando-a a nitidez da origem e lhe da, ao mesmo tempo, o sentido da mais pura poesia, a aproximacao dos contrates, como uma iluminacao súbita do pormenor essencial, a naturalidade da expressão e a aparente frieza que são a consequência da sinceridade e do profundo sentimento da vida, dão a sua poesia uma verdade e uma originalidade raramente atingidas, tornando-o um dos grandes mestres da nossa literatura.

O SENTIMENTO DUM OCIDENTAL

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia,

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravassado enjoa-me, perturba;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba,

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,

Levando a via férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista exposicoes, países:

Madrid, paris, Berlim, s. petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificacoes somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;

Embrenho-me a cismar, por boqueiros, por becos,

Ou erro pelo cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:

Mouros, baixeis, heróis, tudo ressuscitado!

Luta camões no mar, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinir de loucas e talheres

Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

As portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio; apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vem sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recodam-se pilastras;

E algumas, a cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas do carvão,

Desde manha a noite, a bordo das fragaas;

E apinham-se num bairro aonda miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infeccao!

NOITE FECHADA

Toca-se as grades nas cadeias. Som

Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!

O aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,

Bem raramente encerra uma mulher de «dom»!

E eu desconfio, ate, de um aneurisma

Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;

A vista das prisões, da velha se, das cruzes,

Chora-me o coracao que se enche e que se abisma.

A espaços, iluminam-se os andares,

E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos;

Alastram em lençol os seus reflexos brancos;

E a lua lembra o circo e os jogos malabres.

Duas igrejas, num saudoso largo,

Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero:

Nelas esfumo um torvo inquisidor severo,

Assim que pela historia eu me aventuro e alargo.

Na parte que abateu no terramoto,

Muram-me as construcoes rectas, iguais, crerscidas;

Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,

E os sinos de um tanger monástico e devoto.

Mas, num recinto publico e vulgar,

Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,

Brônzeo, monumental de proporcoes guerreiras,

Um épico de outrora ascende, num pilar!

E eu sonho o cólera, imagino a febre,

Nesta acumulacao de corpos enfezadods;

Sombrios e espectrais recolhem os soldados;

Inflama-se um palácio em face de um casebre.

Partem patrulhas de cavalaria

Dos arcos dos quartéis que foram já conventos;

Idade media! A pe, outras, a passos lentos,

Derramam-se por toda a capital, que esfria.

Triste cidade! Eu temo que me avives

Uma paixão defunta! Aos mapioes distantes,

Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,

Curvadas a sorrir as montras dos ourives.

E mais: as costureiras, as floristas

Descem dos magasins, cusam-me sobressaltos;

Custas-lhes a elevar os seus pescoços altos

E muitas delas são comparsas ou coristas.

E eu, de luneta de uma lente so,

Eu acho sempre assunto a quadros revoltados:

Entro na brasseire; as mesas de emigrados,

Ao riso e a cruz luz joga-se o domino.

AO GAS

E saio. A noite pesa, esmaga. Nos

Passeios de lajedo arrastam-se as impuras.

O moles hospitais! Sai das embocaduras

Um sopro que arrepia os ombros quase nus.

Cercam-me as lojas, tépidas. Eu penso

Ver círios laterais, ver filas de capelas,

Com santos e fieis, andores, ramos, velas,

Em uma catedral de um comprimento imenso.

As burguesinhas do catolicismo

Resvalam pelo chão minado pelos canos;

E lembram-me, ao chorar doente dos pianos,

As freiras que os jejuns matavam de histerismo.

Num cuteleiro, de avental ao torno,

Um forjador maneja um malho, rubramente;

E de uma padaria exala-se, inda quente,

Um cheiro salutar e honeso a pão no forno.

E eu que medito um livro que exacerbe,

Quisera que o real e a analise mo dessem;

Casas de confeccoes e modas resplandecem;

Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe.

Longas descidas! Não poder pintar

Com versos magistrais, salubres e sinceros,

A esguia difusão dos vossos reverberos,

E a vossa palidez romântica e lunar!

Que grande cobra, a lúbrica pessoa,

Que, espartilhada, escolhe uns xales com debuxo!

Sua excelência atrai, magnética, entre luxo,

Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa.

E aquela velha, de bandos! Por vezes,

A sua traine imita um leque antigo, aberto,

Nas barras verticais, a duas tintas. Perto,

Escarvam, a vitoria, os seus meclemburgueses.

Desdobram-se tecidos estrangeiros;

Plantas ornamentais secam nos mostradores:

Flocos de pos de arroz paira sufocadores,

E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.

Mas tudo cansa! Apagam-se nas frentes

Os candelabros, como estrelas, pouco a pouco;

Da solidão regouga umcauteleiro rouco;

Tornam-se mausoléus as armacoes fulgentes.

«do da miséria!... compaixão de mim!...»

e, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,

pede-me sempre esmola um homenzinho idoso,

meu velho professor nas aulas de latim!

HORAS MORTAS

O tecto fundo de oxigénio, de ar,

Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras:

Vem lágrimas de luz dos astros com olheiras,

Enleva-me a quimera azul de transmigrar.

Por baixo, que portões! Que arruamentos!

Um parafuso cai nas lajes, as escuras,

Colocam-se taipais, rangem as fechaduras,

E os olhos dum caleche espantam-me, asangrentos.

E eu sigo, como as linhas de uma pauta

A dupla correnteza augusta das fachadas;

Pois sobem, no silencio, infaustas e trinadas,

As notas pastoris de uma longiqua flauta.

Se eu não morresse, nunca! E eternamente

Buscasse e conseguisse a perfeicao das cousas!

Esqueço-me a prever castíssimas esposas,

Que aninhem em mansões de vidro transparente!

O nossos filhos! Que de sonhos ágeis,

Pousando, vos trarão a nitidez as vidas!

Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas,

Numas habitacoes translúcidas e frágeis.

Ah! Como a raça ruiva do porvir,

E as frotas dos avos, e os nómadas ardentes

Nos vamos explorar todos os continentes

E pelas vastidões aquáticas seguir!

Mas se vivemos, os emparedados,

Sem arvores, no vale escuro das muralhas!...

Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas

E os gritos de socorro ouvir estrangulados.

E nestes nebulosos corredores

Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas;

Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas,

Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.

Eu não receio, todavia, os roubos;

Afastam-se a distancia, os dúbios caminhantes;

E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes,

Amareladamente, os cães parecem lobos.

E os guardas, que revistam as escadas,

Caminham de lanterna e servem de chaveiros;

Por cima, as imorais, nos seus roupões ligeiros,

Tossem, fumando, sobre a pedra das sacadas.

E, enorme, nesta massa irregular

De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,

A dor humana busca os amplos horizontes,

E tem mares de fel como um sinistro mar!

ANTONIO NOBRE

O poder de evocacao sentimental, numa atitude subjectiva e quase doentia, a revolta passiva contra a vida, o tom elegiaco mas contido numa linguagem simples, de monologo ou dialogo intimo, a doçura e a violência expressas com um vigor que lhe vem da liberdade de construcao do verso e duma perfeita adequacao aos temas, dão uma excepcional emocao e poder de comunicacao a este poeta, um dos grandes renovadores do nosso lirismo.

ANTONIO

Que noite de Inverno! Que frio, que frio!

Gelou meu carvão:

Mas boto-o a lareira, tal qual pelo estio,

Faz sol de verão!

O velha Carlota! Tivesse-te ao lado,

Contavas-me historias:

Assim… deseenterro, do val do passado,

As minhas memorias.

Moreno coveiro, tocando viola,

A rir e a cantar!

Empresta, bom homem, a tua sachola,

Eu quero cavar:

Erguei-vos, defuntas! Da tumba que alveja

Qual lua, a distancia!

Visões enterradas no adro da igreja

Branquinha, da infância.

La vem a Carlota que embala uma aurora

Nos braços , e diz:

«meu lindo menino, que nossa senhora

o faca feliz!»

e antónio crescendo, são zinho e perfeito,

feliz que vivia!

(e a dor, que morava com ele no peito,

com ele crescia…)

mas foi a uma festa, vestido de anjinho,

que fado cruel!

E a antónio calho-çlhe levar, coitadinho!

A esponja do fel…

A tia Delfina, velhinha tão pura,

Dormia a meu lado

E sempre rezava por minha ventura…

E sou desgraçado!

E eu ia as novenas, em tardes de Maio,

Pedir ao senhor:

E, ouvindo esses cantos, tremia em desmaio,

Mudava de cor!

E a mãe-madrinha, do tempo da guerra

A mail-os franceses,

Quando ia ao confesso, a ermida d serra,

Levava-me, as vezes.

Santinho como ia, santinho voltava;

Pecados? Nem um!

E a instancias do padre dizia (e chorava):

«não tenho nenhum…»

as noites, rezava (e rezo ainda agora)

ao pe da lareira,

(a chuva gemente caia la fora,

fervia a chaleira…)

-que deus se amercie das almas d inferno!

- ámen! Oxalá…

e o moço rosnava, transido de Inverno:

- que bom la esta!

O sino da igreja tocava, a tardinha;

Que tristes seus dobres!

Era a hora em que eu ia provar, a cozinha,

O caldo dos pobres…

O velhas criadas! Na roca fiando,

Nos lentos seroes:

Corujas piando, farrusca ladrando

Com medo aos ladroes!

O ze do telhado morara ali perto:

A riste viúva

A nossa casa ia pedir, era certo,

Em noites de chuva…

O feira das uvas! Em tardes de calma…

(o tempo voou!)

pediam-me os pobres «esmola pela alma

que deus lhe levou!»

e havia-os com gota, e havia-os herpéticos,

mostrando a gangrena!

E mais, e ceguinhos, mas era dos éticos

Que eu tinha mais pena…

Chegou uma carta tarjada: a estampilha

Bastou-me enxergar…

Coitados daqueles que perdem a filha,

Sobre aguas do mar!

O tardes de Outono, com fontes carpindo

Entre erva sedenta!

Os cravos a abrirem, a lua aspergindo

Luar, agua benta…

Ao dar meia-noite no cuco da sala,

Batiam:«truz-truz!»

E o avo que dormia, quietinho na vala,

Entrava, Jesus!

Nas sachas de Junho, ninguém se batia

Com nosso caseiro:

Que espanto, pudera! Se da freguesia

Ele era o coveiro…

Morria o mais velho dos nossos criados,

Que pena! Que do!

Pedi-lhe, tremendo, fizesse recados

A alminha da avo…

O banzas dos rios, gemendo descantes

E fados do mundo!

O aguas falantes! O rios andantes,

Com eiras no fundo!

Trepava as figueiras cheiinhas de figos

Como astros no céu:

E em baixo, aparando-os, erguiam mendigos

O roto chapéu…

O lua encantada no fundo do poço,

Moirinha da magoa!

O balde descia, quimeras de moço!

Trazia so agua.

Meus versos primeiros estão no adro, ainda,

Escritos na cal:

Cantavam aquela que e a rosa mais linda

Que tem Portugal!

A lua e ceifeira que, as noites, ensaia

Bailados na terra!

Luar e caleiroque, pálido, caia

Ermidas da serra…

O conde da lixa sabia o horácio,

Tintim por tintim!

E dava-me, a noite, passeando em palácio,

Licao de latim.

E entrei para a escola, meu deus! Quem me dera

Nessa hora da vida!

Usava uma blusa, que linda que era!

E tranca comprida…

Os outros rapazes furtavam os ninhos

Com ovos a abrir;

Mas eu mercava-lhes os bons passarinhos,

Deixava-os fugir…

Os presos, as grades da triste cadeia,

Olhavam-me em face!

E eu ia a pousada do guarda da aldeia

Pedir que os soltasse…

E quando um malvado moía a chibata

Um filho, ou assim,

Corria a seus braços, gritando:«não bata!

Bata antes em mim…»

E quando dobrava na terra algum sino

Pr velho, ou donzela,

A meu pai rogavam «deixasse o menino

Pegar a uma vela…»

Enterros de anjinhos! Oh dores que trazem

Aos tristes casais!

Há doces, há vinho, senhores que fazem

Saúdes aos pais…

A prima doidinha por montes andava,

A lua, em vigília!

Olhai-me, doutores! Há doidos, há lava,

Na minha família…

E os anos correram, e os anos cresceram,

Com eles cresci:

Os sonhos que tinha, meus sonhos… morreram,

So eu não morri…

Fui vendo que as almas não eram no mundo

Singelas e francas:

A minha, que o era, ficou num segundo

Cheiinha de brancas!

Fiuei pobrezinho, fiquei sem quimeras,

Tal qual Pedro-sem,

Que teve fragatas, que teve galeras,

Que teve e não tem…

Vieram as rugas, nevou-me o cabelo

Qual musgo na rocha…

Fiquei para sempre sequinho, amarelo,

Que nem uma tocha!

E a velha Carlota, revendo-me agora

Tão pálido, diz:

«meu pobre menino! Que nossa senhora

fez tão infeliz…»

DE «O DESEJADO»

O senhora d’altas esferas!

Castela da sminhas quimeras!

O meu amor!

Amor místico, amor ceeleste

Que tu pelo natal me deste,

Senhor! Senhor!

Sou forte agora, e temeroso,

Sou um rei todo-poderoso,

Senão olhai!

So diante de ti me humilho

Senhor! Senhor! Sou teu filho

E tu meu pai!

Venham armadas de Inglaterra

Venham as naus de toda a terra,

De todo o mar!

Que eu so por entre elas e o oceano,

Na minha nau a todo o pano,

Hei-de passar!

Venha o exercito da Alemanha,

Mais seus aliados, mais a Espanha,

Hei-de vencer!

Tu es grande, es forte, Guilherme!

Tu es um mundo, eu sou um verme…

Vamos a ver!

Venha uma imensa tempestade,

Caiam raios sobre a cidade,

Venham trovões!

Que eu irei so para as janelas,

Sem santa barbara, sem velas,

Sem oracoes!

Soldados de alsácia e lorena!

(a bela franca assim mo ordena)

vamos! Então?

Atirai balas aos meus peitos,

Que eu apanho-as, como confeitos,

Na minha mão!

Venham filósofos, doutores,

Venha spinoza, outros maiores,

Gregos, judeus;

Venham estóicos, pessimistas,

Cínicos, os positivisas…

Eu creio em deus!

O morte, minha amiga de outrora

Que fazes ai, há mais de uma hora!

Queres-me? Ah sim?

Cortei as relacoes contigo

Oh vai-te! Já não sou teu amigo,

Nem tu de mim!

O luís de camões e da esperança!

Ao pe de ti sou uma criança,

Mas ouve ca.

Vamos cantar ao desafio,

A sua janela sobre o rio,

Ver qual mais da…

O troveiros de toda a parte,

d. Pedro!, d. Dinis!, d. Duarte!

O que sois vos?

Minha lira e do seu cabelo,

E os meus versos, quereis sabe-lo?

São a sua voz!

O vento cantante do norte!

Minha lira agreste e mais forte

Do que a tua!

Vinde todos, troveiros do ar,

Em desafio comigo a cantar

Por essa rua!

CAMILO PESSANHA

Formou-se em direito, em Coimbra. Passou quase toda a sua vida em Macau, reflectindo-se na sua obra o que do oriente e vago e sonho e longiqua melopeia indefinível. Artista de estranha sensibilidade, teve uma grande influencia na moderna poesia portuguesa.

AO LONGE OS BARCOS DE FLORES

So, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, grácil, na escuridão tranquila,

- perdida voz que de entre as mais se exila,

- festões de som dissimulado a hora.

Na orgia, ao longe, que em clarões cintila

E os lábios, branca, do carmim desflora…

So, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, grácil, na escuridão tranquila.

E a orquestra? E os beijos? Tudo a noite, fora

Cauta, detem. So modulada trila

A flauta flebil… quem há-de remi-la?

Quem sabe a dor que sem razão deplora?

So, incessante, um som de flauta chora…

Chorai arcadas

Do violoncelo!

Convulsionadas,

Pontes aladas

De pesadelo…

De que esvoaçam,

Brancos, os arcos…

Por baixo passam,

Se despedaçam,

No rio, os barcos.

Fundas, soluçam

Caudais de choro…

Que ruínas (ouçam)!

Se se debruçam,

Que sorvedouro!...

Trémulos astros…

Soidoes lacustres…

- lemes e mastros…

e os alabastros

dos balaustres!

Urnas quebradas!

Blocos de gelo…

- chorai arcadas,

despedaçadas,

do violoncelo.

Ao meu coracao um peso de ferro

Eu hei-de prender na volta do mar.

Ao meu coracao um peso de ferro…

Lança-lo ao mar.

Quem vai embarcar, que vai degredado…

As penas do amor não queira levar…

Marujos, erguei o cofre pesado,

Lançai-o ao mar.

A sete chaves – a carta encantada!

E um lenço bordado… esse hei-de o  levar,

Que e para o molhar na agua salgada

No dia em que enfim deixar de chorar…

Floriram por engano as rosas bravas

No Inverno: veio o vento desfolha-las…

Em que cismas, meu bem? Porque me calas

As vozes com que há pouco me enganavas?

Castelos doidos! Tão cedo caístes!...

Onde vamos, alheio o pensamento,

De mãos dadas? Teus olhos, que um momento

Perscrutaram nos meus, como vão tristes!

E sobre nos cai nupcial a neve,

Surda, em triunfo, pétalas, de leve

Juncando o chão, na acrópole de gelos…

Em redor do teu vulto e como um véu!

Quem as esparze – quanta flor - , do céu,

Sobre nos dois, sobre os nossos cabelos?

Depois da luta e depois da conquista

Fiquei so! Fora um acto antipático!

Deserta a ilha, e no lençol aquático

Tudo verde, verde – a perder de vista.

Porque vos fostes, minhas caravelas,

Carregadas de todo o meu tesoiro?

- longas teias de luar de lhama de oiro,

legendas a diamantes das estrelas!

Quem vos desfez, formas inconsistentes,

Por cujo amor escalei a muralha,

- leão armado, uma espada nos dentes?

Felizes vos, o mortos da batalha!

Sonhais, de costas, nos olhos abertos

Reflectindo as estrelas, boquiabertos…

TEIXEIRA DE PASCOAES

Uma das principais características da sua poesia e um panteísmo místico em que o tom elegiaco toma a forma dum lirismo metafísico. Na linha da tradicao dos nossos melhores poetas bucólicos e saudosistas, o que podemos chamar a sua intuicao cósmica eleva-o, por vezes, a uma alta espiritualidade.

ELEGIA DO AMOR

Lembras-te, meu amor,

Das tardes outonais,

Em que íamos os dois,

Sozinhos, passear,

Para longe do povo

Alegre e dos casais,

Onde so deus pudesse

Ouvir-nos conversar?

Tu levavas, na mão,

Um lírio enamorado,

E davas-me o teu braço;

E eu, triste, meditava

Na vida, em deus, em ti…

E, alem, o sol doirado

Morria, conhecendo

A noite que deixava.

Harmonias astrais

Beijavam teus ouvidos;

Um crespusculo terno

E doce diluía,

Na sombra, o teu perfil

E os montes doloridos…

Erravam, pelo azul,

Cancoes do fim do dia.

Cancoes que, de tão longe,

O vento vagabundo

Trazia, na memoria…

Assim o que partiu,

Em frágil caravela,

E andou por todo o mundo,

Traz, no seu coracao,

A imagem do que viu.

Olhavas para mim,

As vezes, distraída,

Como quem olha o mar,

A tarde, dos rochedos…

E eu ficava a sonhar,

Qual névoa adormecida,

Quando o vento também

Dorme nos arvoredos.

Olhavas para mim…

Meu corpo rude e bruto

Vibrava, como a onda

A alar-se em nevoeiro.

Olhavas, descuidada

E triste... ainda hoje escuto

A musica ideal

Do teu olhar primeiro!

Ouço bem a tua voz,

Vejo melhor teu rosto

No silencio sem fim,

Na escuridão completa!

Ouço-te em minha dor,

Ouço-te em meu desgosto

E na minha esperança

Eterna de poeta!

O sol morria, ao longe;

E a sombra da tristeza

Velava, com amor,

Nossas doridas frontes.

Hora em que a flor medita

E a pedra chora e reza,

E desmaiam de magoa

As cristalinas fntes.

Hora santa e perfeita,

Em que íamos, sozinhos,

Felizes, através

Da aldeia muda e calma,

Mãos dadas, a sonhar,

Ao longo dos caminhos…

Tudo, em volta de nos,

Tinha um aspecto de alma.

Turo era sentimento,

Amor e piedade.

A folha que tombava,

Era alma que subia…

E, sob os nossos pés,

A terra era saudade,

A pedra comocao

E o po melancolia.

Falavas duma estrela

E deste bosque em flor;

Dos ceguinhos sem pão,

Dos pobres sem um manto.

Em cada tua palavra,

Havia etérea dor;

Por isso, a tua voz

Me imprssionava tanto!

E punha-me a cismar

Que eras tão boa e pura,

Que, muito em breve, sim!

E chamaria o céu!

E soluçava, ao ver-te

Alguma sombra escura,

Na fronte, que o luar

Cobria, como um véu.

A tua palidez

Que medo me causava!

Teu corpo era tão fino

E leve (o meu desgosto!)

Que eu tremia, ao sentir

O vento que passava!

Caia-me, na alma,

A neve do teu rosto.

Como eu ficava mudo

E triste, sobre a terra!

E uma vez, quando a noite

Amortalhava a aldeia,

Tu gritaste, de susto,

Olhando para a serra:

- que incêndio! E eu, a rir,

disse-te: - e a lua cheia!...

e sorriste também

do teu engano. A lua

ergue a branca fronte,

acima dos pinhais,

tão ébria de esplendor,

tão casta e irmã da tua,

que eu beijei, sem querer,

seus raios virginais.

E a lua, para nos,

Os braços estendeu.

Uniu-nos num abraço,

Espiritual, profundo;

E levou-nos assim,

Com ela, ate ao céu…

Mas, ai, tu não voltaste

E eu regressei ao mundo.

Um raio de luar,

Entrando, de improviso,

No meu quarto sombrio,

Onde medito, a sos,

Deixa a tremer, no ar,

Um pálido sorriso,

Um murmúrio de luz

Que lembra a tua voz…

O Outono, que derrama

Ideal melancolia

Nas almas sem amor,

Nos troncos sem folhagem,

Deixa a vibrar, em mim,

Saudosa melodia,

Dolorida cancao,

Que lembra a tua imagem.

A noite, que escurece

Os vales e os outeiros,

E que acende, num bosque,

A vos do rouxinol

E a estrela que protege

E guia os pegureiros;

A lágrima do céu

Ao ver morrer o sol,

Acorda, no meu peito,

Infinda e etera dor,

Que a memoria me traz

A luz do teu olhar…

Tudo de ti me fala,

O meu longiquo amor:

As arvores, a névoa,

Os rouxinóis e o mar.

Se passo por um lírio,

As vezes,distraído,

Chama por mim, dizendo:

«oh! Não te esqueças de ela!»

diz-mo também, chorando,

o vento dolorido.

Diz-mo a fonte, a cantar,

Diz-mo, a brilhar, a estrela.

E vejo, em toda a luz,

Teus olhos a fulgir.

Como adivinho, em tudo,

A alma que perdi!

Não encontro uma flor,

Sem o teu nome ouvir.

Não posso olhar o céu,

Sem me lembrar de ti!

Por isso, eu amo o pobre,

O triste e a natureza,

A mãe da humana dor,

Da dor de deus a filha.

Meu coracao, ao pe

Dum pobrezinho, reza;

Canta, ao lado dum ninho,

Ao pe da estrela, brilha.

O meu amor por ti,

Meu bem, minha saudade,

Ampliou-se ate deus,

Os astros alcançou.

Beijo o rochedo e a flor,

A noite e a claridade.

São estes, sobre o mundo,

Os beijos que te dou.

Hás-de senti-los, sim.

Doce mulher de outrora.

O roxo lírio de hoje,

O nuvem actual!

Como dants, teu rosto,

A rosa ainda hoje cora;

Beijo-te, sim, beijando

A rosa virginal.

Teu aspectro divaga

Ao longo dos espaços.

Teu amor, feito luz,

Desce do firmamento.

Se abraço um verde tronco,

Eu sinto, entre os meus braços,

Teu corpo estremecer,

Como uma flor, ao vento.

Soluça a tua dor

Nas infinitas magoas,

Que, no fumo da tarde,

Eu vejo, alem, subir…

E paira a tua vez

No marulhar das aguas,

No murmúrio que sai

Da spetalas a abrir.

Se os lábios vou molhar

Nas ondas duma fonte,

Queimam meu coracao

Tuas lágrimas salgadas.

E, quando acaricia

O vento a minha fronte,

Eu bem sinto, sobre ela,

As tuas mãos sagradas.

Quando a lua, no Outono,

Envolta em luz funérea,

Morta, vai a boiar

Nas guas do infinito,

Doira meu frio rosto

A palidez aterea,

Que dantes emanava

O teu perfil bendito.

Quando, em manhas de Abril,

Acordo, de repente,

E vejo, no meu quarto,

O sol entrar, sorrindo.

Julgo ver, entre mim,

Teu corpo resplendente,

Tua rança de luz,

Teu gesto suave e lindo.

Descubro-te, mulher,

Da natureza inteira,

Porque entendo a floresta,

A névoa, o céu doirado,

A estrela a arder, no azul,

A lenha, na lareira

E o lírio que, na cruz

Do Outono, esta pregado.

Falas comigo, sim,

Da dor, do bem, de deus…

Repartes o meu pão,

Amor, pelos ceguinhos…

E pelas solidões

Os pobres versos meus,

Como os pobres que vão,

A orar, pelos caminhos.

Es a minha ternura,

A minha piedade,

Pois tudo m ecomove!

O zéfiro mais leve

Acende, no meu peito,

Infinda claridade;

E a brancura do lírio

Enche meu ser de neve.

Todo eu fico a cismar

Na louca voz do vento,

Na atitude serena

E estranha duma serra;

No delírio do mar,

Na paz do firmamento

E na nuvem, que estende

As asas sobre a terra.

Todo eu fico a cismar,

Assim como que esquecido,

Ante a flor virginal

E o sol enamorado…

Ane o luar que nasce,

Ao longe, dolorido,

Dando as couss um ar

Tão triste e macerado.

Todo eu medito e cismo…

Um vago e etéreo laco

Prende-me ao teu imenso

E livre coracao,

Que abrange o mundo inteiro

E ocupa todo o espaço,

E que vai povoar

A minha solidão.

Por isso, eu vivo sempre,

Em doce companhia,

Com o pobre que pede

E a estrela que fulgura;

E assim, a minha alma,

Igual a luz do dia,

Derrama-se, no céu,

Em ondas de ternura.

Sou como a chuva e o vento

E a sombra duma cruz!

Lira, que a mais suave

Aragem faz vibrar…

Agua que, ao luar brando,

Em nuvens se traduz;

Fruto que amadurece,

A luz dum claro olhar…

Pedra que um beijo funde

E místico vapor,

Que um hálito condensa

Em pura gota de agua…

Sou aroma que um ai!

Encarna em triste flor;

Riso que muda em choro

A mais pequena magoa.

Vivo a vida infinita,

Eterna, esplendorosa.

Sou neblina, sou ave,

Estrela, azul sem fim,

So prque, um dia, tu,

Mulher misteriosa,

Pró acaso, talvez,

Olhaste para mim.

POESIA

Quando, entre os pinheirais, a tarde se incendeia

E um véu de etérea magoa envolve a minha aldeia,

E tocam as trindades,

Não sei que infindo sonho aos astros me transporá;

E, sobre a terra viva, a minha sombra mora,

E feita de saudades.

Que funda comocao, de longe, me deslumbra!

Cada estrelinha de oiro e um beijo da penumbra

Que nos meus olhos arde.

Sou lágrima tremendo, ao vento que perpassa;

Erma névoa de dor, que, pálida, esvoaça,

Na plaidez da tarde.

Eu sou como um fantasma, errante e dolorido.

E se uma fonte chora, eu choro comovido

As lágrimas das cousas.

Sofro a melancolia ideal dos arvoredos

E a ansiedade do mar batendo nos penedos,

Pelas manhas brumosas…

O lobos do marão! Poetas que, a lua, uivais

E arrepiados de frio e fome, divagais,

Nos cerros de granito!

Como as aves, também adejo, sobre as casas;

E nos seus ninhos vivo e tenho as suas asas,

Cansadas do infinito!

Dentro em meu coracao, em névoa de tristeza,

Comigo, o mundo canta, e cisma, e chora, e reza,

E sonha o que eu sonhar.

Partiu donde eu parti. E igual o nosso rumo.

Descendo a cova, irei para onde vais, o fumo,

Que sobes do meu lar…

POESIA

Ai vem a meia-noie, eram donzela,

Senhora minha;

Rosa de sombra que, em botão, e estrela

E, quando desabrocha, e manhãzinha;

E ao atingir a pelan puberdade

Voluptuosa,

Despe o traje infantil de claridade,

Transfigura-se, e e nite silenciosa.

Ai vem a meia-noite. As claras fontes

Emudecem num êxtase profundo.

Ns horizontes,

Pairam magoas e brumas deste mundo.

E a estranha hora,

Em que o sgredo e o medo se elevantam.

Nos pinheirais, o vento geme e chora,

E os sapatos cantam.

E ouço a noite chorar, no meu jardim,

Tão desolada!

Chora por mim,

A dor, nas coussas mortas, encantada.

E chora, como as arvores sentindo

Esse orvalhado alivio das manhas.

Gotas de fogo liquido, sorrrindo,

O doce orvalho! O lágrimas pagas!

Ai vem a meia-noite. O noiva triste,

De olhar tão sério!

Que e e do teu noivo, dize? Onde e que existe

O príncipe da sombra e do mistério?

Em que pais de lenda e nevoeiro,

Ele te espera,

Escondendo, no peito aventureiro,

Teu retrato de sol e primavera?

«o noite imensa,

a luz do meu olhar e luz do dia…

e em relevos esculpe a névoa densa,

que me arrepia…

o mar, em negras ndas de amargura,

os arvoredos…

udo o que me seduz, e que procura

rodear-me de espantos e de medos!

Eu sou a vida

E a luz de tudo.

Fora de mim, há a sombra indefinida,

O espectro mudo…

A confusão das nuvens, bruto mármore

Que eu tomo, em minhas mãos extasiadas,

E ei-lo donzela e rosa e ronco de arvore,

A musica das formas animadas…

Figuras imortais do meu desgosto…

Sobre elas choro, com pesar profundo,

Tal como deus chorou, velando o rosto,

Sobre a beleza cósmica do mundo…»

FERNANDO PESSOA

Foi um dos pioneiros do movimento a que se chamou modernismo. Assinando as suas poesias com diversos nomes (álvaro de campos, Alberto Caeiro, Ricardo reis), revelou uma personalidade compelxa e um excepcional vigor intelectual. A sua imporancia na literatura portuguesa dia a dia se tem afirmado como das mais evidentes de todos os tempos.

MARINHA

Ditosos a quem acena

Um lenço de despedida!

São felizes: tem pena…

Eu sofro sem pena a vida.

Doo-me ate onde penso,

E a dor e já de pensar,

Orfao de um sonho suspenso

Pela maré a vazar…

E sobe ate mim, já farto

De improfícuas agonias,

No cais de onde nunca parto,

A maresia dos dias.

O ANDAIME

O tempo que eu hei sonhado

Quantos anos foi de vida!

Ah, quanto do meu passado

Foi so a vida mentida

D eum futuro imaginacao!

Aqui a beira do rio

Sossego sem ter razão.

Este seu correr vazio

Figura, anónimo e frio,

A vida vivida em vão.

A esperança que pouco alcança!

Que desejo vale o ensejo?

E uma bola de criança

Sobe mais que a minha esperança.

Rola mais que o meu desejo.

Ondas do rio, tão leves

Que não sois ondas sequer,

Horas, dias, anos, breves

Passa – verduras ou neves

Que o mesmo sol faz morrer.

Gastei tudo que não tinha

Sou mais velho do que sou.

A ilusão, que me mantinha,

So no palco era rainha:

Despiu-se, e o reino acabou.

Leve som das aguas lentas,

Gulosas da margem ida,

Que lembranças sonolentas

De esperanças nevoentas!

Que sonhos o sonho e a vida!

Que fiz de mim? Encontrei-me

Quando estava já perdido.

Impaciente deixei-me

Como a um louco que teime

No que lhe foi desmentido.

Som morto das aguas mansas

Que correm por ter que ser,

Leva não so as lembranças,

Mas ass mortas esperanças –

Mortas, porque hão-de morrer.

Sou já o morto futuro.

So um sonho me liga a mim –

O sonho atrasado e obscuro

Do que eu devera ser – muro

Do meu deserto jardim.

Ondas passadas, levai-me

Para o olvido do mar!

Ao que não serei legai-me,

Que cerquei com um andaime

A casa por fabricar.

Sol nulo dos dias vãos,

Cheios de lida e de calma,

Aquece ao menos as mãos

A quem não entras na alma!

Que ao menos a mão, roçando

A mão que por ela passe,

Com externo calor brando

O frio da alma disfarce!

Senhor, já que a dor e nossa

E a fraqueza que ela tem,

Da-nos ao menos a forca

De a não mostrar a ninguém!

O sino da minha aldeia,

Dolente na tarde calma,

Cada tua badalada

Soa dentro da minha alma.

E e tão lento o teu soar,

Tão como triste da vida,

Que já a primeira pancada

Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto,

Quando passo sempre errante,

Es para mim como um sonho,

Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,

Vibrante no céu aberto,

Sinto mais longe o passado,

Sinto a saudade mais perto.

Montes, e a paz que há neles, pois são longe…

Paisagens, isto e, ninguém…

Tenho a alma feita para ser de um monge

Mas não me sinto bem.

Se eu fosse outro, fora outro. Assim

Aceito o que me dão,

Como quem espreita para um jardim

Onde os outros estão.

Que outros? Não sei. Há no sossego incerto

Uma pasz que não há,

E eu fito sem o ler o livro aberto

Que nunca mo dirá…

Contemplo o lago mudo

Que uma brisa estremece.

Não sei se penso em tudo

Ou se tudo me esquece.

O lago nada me diz,

Não sinto a brisa mexe-lo.

Não sei se sou feliz

Nem se desejo se-lo.

Trémulos vincos risonhos

Na agua adormecida.

Porque fiz eu dos sonhos

A minha única vida?

Ela canta, pobre ceifeira,

Julgando-se feliz talvez;

Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia

De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave

No ar limpo como um limiar,

E há curvas no enredo suave

Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,

Na sua voz há o campo e a lida,

E canta como se tivesse

Mais razoes pra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão!

O que para mim sente esta pensando.

Derrama no meu coracao

A tua incerteza voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,

E a consciência disso! O céu!

O campo! O cancao! A ciência

Pesa tanto e a vida e tão breve!

Entrai por mim dentro! Tornai

Minha alma a vossa sombra leve!

Depois, levando-me, passai!

Pobre velha musica!

Não sei por que agrado,

Enche-se de lágrimas

Meu olhar parado.

Recordo outro ouvir-te.

Não sei se te ouvi

Nessa minha infância

Que me lembra de ti.

Com que ânsia tão raiva

Quero aquele outrora!

E eu era tão feliz? Não sei:

Fui-o outrora agora.

Vem, noite antiquíssima e idêntica,

Noite rainha nascida destronada,

Noit eigual por dentro ao silencio, noite

Com as estrelas lantejoulas rápidas

No teu vestido franjado de infinito.

Vem, vagamente,

Vem, levemente,

Vem sozinha, solene, com as mãos caídas

Ao teu lado, vem

E traz os montes longiquos para o pe das arvores próximas,

Funde num campo teu todos os campos que vejo,

Faze da montanha um bloco so do teu corpo,

Apaga-lhe todas as diferenças que de longe vejo,

Todas as estradas que a sobem,

Todas as varias arvores que a fazem verde-escuro ao longe,

Todas as casas brancas e com fumo entre as arvores,

E deixa so uma luz e outra luz e mais outra,

Na distancia imprecisa e vagamente perturbadora,

Na distancia subitamente impossível de percorrer.

Nossa senhora

Das coisas impossíveis que procuramos em vão,

Dos sonhos que vem ter connosco ao crepúsculo, a janela,

Dos propósitos que nos acariciam

Nos grandes terraços dos hotéis cosmopolitas

Ao som europeu das musicas e das vozes longe e perto,

E que doem por sabermos que nunca os realizaremos…

Vem, e embala-nos,

Vem, e afaga-nos,

Beija-nos silenciosamente na fronte,

Tao levemente na fronte que não saibamos que nos beijam

Senão por uma diferença na alma

E um vago soluço partindo melodiosamente

Do antiquíssimo de nos

Onde tem raiz todas essas arvores de maravilha

Cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos

Porque os sabemos fora de relacao com o que há na vida.

Vem soleníssima,

Soleníssima e cheia

De uma oculta vontade de soluçar,

Talvez porque a alma e grande e a vida pequena,

E todos os gestos não saem do nosso corpo

E so alcançamos onde o nosso braço chega,

E so vemos ate onde chega o nosso olhar.

Vem, dolorosa,

Mater-dolorosa das angustias dos tímidos,

Turris.eburnea das tristezas dos desprezados,

Mão fresca sobre a testa em febre dos humildes,

Sabor de agua sobre os lábios secos dos cansados.

Vem, la do fundo

Do horizonte lívido;

Vem e arranca-me

Do solo de angustia e de inutilidade

Onde vicejo.

Apanha-me do meu solo, malmequer esquecido,

Folha a folha le em mim não sei que sina

E desfolha-me para teu agrado,

Para teu agrado silencioso e fresco.

Uma folha de mim lança para o norte,

Onde estão as cidades de hoje que eu tanto amei;

Outra folha de mim lança para o sul,

Onde estão os mares que os navegadores abriram;

Outra folha minha atira ao ocidente,

Onde arde ao rubro tudo o que talvez seja o futuro,

Que eu sem conhecer adoro;

E a outra, as outras, o resto de mim

Atira ao oriente,

Ao oriente donde vem tudo, o dia e a fe,

Ao oriente pomposo e fanático e quente,

Ao oriente excessivo que eu nunca verei,

Ao oriente budista, bramânico, sintoista,

Ao oriente que tudo o que nos não temos,

Que tudo o que nos não somos,

Ao oriente onde – quem sabe? – Cristo talvez ainda hoje viva,

Onde deus talvez exista realmente mandando tudo…

Vem sobre os mares,

Sobre os mares maiores,

Sobre os mares sem horizontes precisos,

Vem e passa a mão pelo dorso de fera,

E acalma-o misteriosamente,

O domadora hipnótica das coisas que se agitam muito!

Vem, cuidadosa,

Vem, maternal,

Pe ante pe enfermeira antiquíssima, que te sentaste

A cabeceira dos deuses das fés já perdidas,

E que viste nascer jeová e júpiter,

E sorriste porque tudo te e falso e inútil.

Vem, noite sileciosa e extática,

Vem envolver na noite manto branco

O meu coracao…

Serenamente como uma brisa na tarde leve,

Tranquilamente como um gesto materno afagando,

Com as estrelas luzindo nas tuas mãos

E a lua mascara misteriosa sobre a tua face.

Todos os sons soam de outra maneira

Quando tu vens.

Quando tu entras baixam todas as vozes,

Ninguém te ve entrar.

Ninguém sabe quando tu entraste,

Senão de repente, vendo que tudo se recolhe,

Que tudo perde as arestas e as cores,

E que no alto céu ainda claramente azul

Já crescente nítido, ou circulo branco, ou mera luz nova que vem,

A lua começa a ser real.

Não so vinho, mas nele o olvido, deito

Na taça: serei ledo, porque a dita

E ignora. Quem, lembrando

Ou prevendo, sorrira?

Dos brutos, não a vida, senão a lma,

Consigamos, pensando; recolhidos

No impalpável destino

Que não espera nem lembra.

Com mão mortal elevo a mortal boca

Em frágil taça o passageiro vinho,

Baços os olhos feitos

Para deixar de ver.

Não so quem nos odeia ou nos inveja

Nos limita e oprime; quem nos ama

Não menos nos limita.

Que os deuses me concedam que, despido

De afectos, tenha a fria liberdade

Dos píncaros sem nada.

Quem quer pouco, tem tudo; quem quer nada

E livre; quem não tem, e não deseja,

Homem, e igual aos deuses.

D. FERNANDO INFANTE DE PORTUGAL

Deu-me deus o seu gladio, por que eu faca

A sua santa guerra.

Sagrou-me seu em honra e em desgraça,

As horas em que um frio vento passa

Por sobre a fria terra.

Pos-me as mãos sobre os ombros e doirou-me

A fronte com o olhar;

E esta febre de alem, que me consome,

E este querer grandeza são seu nome

Dentro em mim a vibrar.

E eu vou, e a luz do gladio erguido da

Em minha face calma.

Cheio de deus, não temo o que vira,

Pois, venha o que vier, nunca será

Maior do que a minha alma.

MARIO DE SA-CARNEIRO

Os seus versos, sem inovacao quanto a forma, trazem a literatura portuguesa uma riqueza de imagens e uma novidade de expressão reveladoras duma das mais fortes personalidades da nossa poesia. O seu drama e o drama do inadaptado total, do exasperado de sensacoes a que se reduzia a angustia dum horizonte vazio.

Entre os poetas modernos, não podemos deixar de o considerar um dos maiores.

QUASE

Um pouco mais de sol – eu era brasa,

Um pouco mais de azul – eu era alem.

Para atingir, faltou-me um golpe de asa…

Se ao menos eu permanecesse aquém…

Assombro ou paz? Em vão… tudo esvaído

Num baixo mar enganador de espuma;

E o grande sonho despertado em bruma,

O grnade sonho – o dor – quase vivido…

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,

Quase o principio e o fim – quase a expansão…

Mas na minha alma tudo se derrama…

Entanto nada foi so ilusão!

De tudo houve um começo… e tudo errou…

-ai a dor de ser-quase, dor sem fim… -

eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

asa que se elancou mas não voou…

momentos de alma que desbaratei…

templos aonda nunca pus um altar…

rios que perdi sem os levar ao mar…

ânsias que foram mas que não fixei…

se me vagueio, encontro so indícios…

ogivas para o sol – vejo-as cerradas;

e mãos do herói, sem fe, acobardadas,

puseram grades sobre os precipícios…

num ímpeto difuso de quebranto,

tudo encetei e nada possui…

hoje, de mim, so resta o desencanto

das coisas que beijei mas não vivi…

um pouco mais de sol – e fora brasa,

um pouco mais de azul – e fora alem.

Para atingir, faltou-me um golpe de asa…

Se ao menos eu permanecesse aquém…

ELEGIA

Minha presença de cetim,

Toda bordada a cor-de-rosa,

Que foste sempre um adeus em mim

Por uma tarde silenciosa…

O dedos longos que toquei,

Mas se os toquei, desapareceram…

O minhas bocas que esperei,

E nunca mais se me estenderam…

Meus bulevares de Europa e beijos

Onde fui so um espectador…

- que sono lasso, o meu amor;

- que poeira de oiro, os meus desejos…

há mãos pendidas de amuradas

no meu anseio a divagar…

em mim findou todo o luar

da lua dum conto de fadas…

eu fui alguém que se enganou

e achou mais belo ter errado.

Mantenho o trono mascarado

Aonde me sagrei pierrot.

Minhas tristezas de cristal,

Meus débeis arrependimentos

São hoje os velhos paramentos

Duma pesada catedral.

Pobres eleios de carmim

Que reservara pra algum dia…

A sombra loira, fugidia,

Jamais se abeirara de mim…

- o minhas cartas nunca escritas,

e os meus retratos que rasguei…

as oracoes que não rezei…

madeixas falsas, flores e fitas…

o petit-bleu que não chegou…

as horas vagas do jardim…

o anel de beijos e marfim

que os seus dedos nunca anelou…

convalescença afectuosa

num hospital branco de paz…

a dor magoada e duvidosa

dum outro tempo mais lilás…

um braço que nos acalenta…

livros de cor a cabeceira…

minha ternura friorenta –

ter amas pela vida inteira…

o grande hotel universal

dos meus frenéticos enganos,

com aquecimento central,

scrocs, cocottes, tziganos…

o meus cafés de grande vida

com dançarinas multicolores…

 - ai, não são mais as minhas dores

que a sua dança interrompida…

O RESGATE

A ultima ilusão foi partir os espelhos –

E nas salas ducais, os frisos de esculturas

Desfizeram-se em po… todas as bordaduras

Caíram de repente aos reposteiros velhos.

Rasgavam-se cetins, abatiam-se escudos;

Estalavam de cor os grifos dos ornatos.

Pelas molduras de honra, os lendários retratos

Sumiam-se de medo, a roçagar veludos…

Doido! Trazer ali os meus desdéns crispados!...

Tectos e frescos, pouco a pouco enegreciam;

Panos de arras do que não-fui emurcheciam –

Velavam-se brasões, subitamente errados…

Então, eu mesmo fui trancar todas as portas;

Fechei-me a bronze eterno em meus salões ruídos…

- se arranho o meu despeito entre vidros partidos,

estilizei em mim as doiraduras mortas!

Esta inconstância de mim próprio em bibracao

E que me há-de transpor as zonas intermédias,

E seguirei entre cristais de inquietacao,

A retinir, a ondular… soltas as rédeas,

Meus sonhos, leões de fogo e pasmo domados a tirar

A torre de oiro que era o carro da minha alma,

Transviarão pelo deserto, moribundos de luar –

E eu so me lembrarei num baloiçar de palma…

Nos oásis depois hão-de se abismar gumes,

A atmosfera há-de ser outra, noutros planos;

As rãs hão-de coxar-me em roucos tons humanos

Vomitando a minha carne que comeram entre estrumes…

Há sempre um grande arco ao fundo dos meus olhos…

A cada passo a minha alm,a e outra cruz,

E o meu coracao gira: e uma roda de cores…

Não sei aonda vou, nem vejo o que persigo…

Resvalo em pontes de gelatina e de bolores…

- hoje a luz para mim e sempre meia-luz…

as mesas do café endoideceram feitas ar…

caiu-me agora um braço… olha la vai ele a valsar,

vestido de casaca, nos saloes do vice-rei…

(subo por mim acima como por uma escada de corda,

e a minha ânsia e um trapézio escangalhado…)

O LORD

Lord que eu fui de escocias doutra vida

Hoej arrasta por esta a sua decadência,

Sem brilho e equipagens.

Milord reduzido a viver de imagens,

Paraa s montras de jóias de opulência

Num desejo brumoso – em duvida iludida…

( - por isso a minha raiva mal contida,

- por isso a minha eterna impaciência.)

olha as praças, rodeia-as…

quem sabe se ele outrora

teve praças, como esta, e palácios e colunas –

longas terras, quintas cheias,

iates pelo mar fora,

montanhas e lagos, florestas e dunas…

( - por isso a sensacao em mim fincada há tanto

dum grande património algures haver perdido;

por isso o meu desejo astral de luxo desmedido –

e a cor na minha obra o que ficou do encanto…)

FIM

Quando eu morrer batam em latas,

Rompam aos saltos e aos pinotes,

Façam estalar no ar chicotes,

Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão va sobre um burro

Ajaezado a andaluza…

A um morto nada se recusa,

E eu quero por forca ir de burro!

FLORBELA ESPANCA

Elevando a uma superior expressão poética a paixão sensual e a confissão feminina, por vezes desesperada e trágica, os seus sonetos podem figurar entre os mais sentidos e belos da nossa poesia.

HORAS RUBRAS

Horas profundas, elntas e caladas,

Feitas de beijos sensuais e ardentes,

De noites de volúpia, noites quentes

Onde há risos de virgens desmaiadas…

Ouço as olaias rindo desgrenhadas…

Tombam astros em fogo, astros demeentes,

E do luar os beijos languescentes

São pedaços de prata pelas estradas…

Os meus lábios são brancos como lagos…

Os meus braços são leves como afagos,

Vestiu-os o luar de sedas puras…

Sou chama e neve branca e misteriosa…

E sou, talvez, na noite voluptuosa,

O meu poeta, o beijo que procuras!

FANATISMO

Minha alma, de sonhar-te, anda perdida.

Meus olhos andam cegos de te ver!

Não es sequer raao do meu viver,

Pois que tu es já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida…

Passo no mundo, meu amor, a ler

No misterioso livro do teu ser

A mesma historia tantas vezes lida!

«tudo no mundo e frágil, tudo passa…»

quando me dizem isto, toda a graça

duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:

«ah! Podem voar mundos, morrer astros,

que tu es como deus: principio e fim!...»

SONHO VAGO

Um sonho alado que nasceu um instante,

Erguido ao alto em horas de demência…

Gotas de agua que tombam em cadencia

Na minha alma tristíssima, distante…

Onde esta ele, o desejado? O infante?

O que há-de vir e amar-me em doida ardência?

O das horas de magoa e penitencia?

O príncipe encantado? O eleito? O amante?

E neste sonho eu já nem sei quem sou…

O brando marulhar dum longo beijo

Que não chegou a dar-se e que passou…

Um fogo-fatuo rutilo, talvez…

E eu ando a procurar-te e já te vejo!...

E tu já me encontraste e não me vês!...

AMAR!

Eu quero amar, amar perdidamente!

Amar so por amar: aqui… alem…

Mais este e aquele, o outro e toda a gente…

Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...

Prender ou desprender? E mal? E bem?

Quem disser que se pode amar alguém

Durante a vida inteira e porque mente!

Há uma primavera em cada vida:

E preciso canta-la assim florida,

Pois se deus nos deu voz foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser po, cinza e nada

Que seja a minha noite uma alvorada,

Que me saiba perder… pra me encontrar…

SUPREMO ENLEIO

Quanta mulher no teu passado, quanta!

Tanta sombra em redor! Mas que me importa?

Se delas veio o sonho que conforta,

A sua vinda foi três vezes santa!

Erva do chão que a mão de deus levanta,

Folhas murchas de rojo a tua porta…

Quando eu for uma pobre coisa morta,

Quanta mulher ainda! Quanta! Quanta!

Mas eu sou a manha: apago estrelas!

Hás-de ver-me,. Beijar-me em todas elas,

Mesmo na boca da que for mais linda!

E quando a derradeira, enfim, vier,

Nesse corpo vibrante de mulher

Será o meu que hás-de encontrar ainda…

SONETO

Meu amor, meu amado, ve… repara:

Poisa os teus lindos olhos de oiro em mim,

- ods meus beijos de amor deus fez-me avara

para nunca os contares ate ao fim.

Meus olhos tem tons de pedra rara

- e so para teu bem que os tenho assim –

e as minhas mãos são fontes de agua clara

a cantar sobre a sede dum jardim.

Sou triste como a folha ao abandono

Num parque solitário, pelo Outono,

Sobre um lago onde vogam nenúfares…

Deus fez-me atravessar o teu caminho…

- que contas das a deus indo sozinho,

passando junto a mim, sem me encontrares? –

FIM

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